Мое утро...

Я просыпаюсь в сумерках и сквозь серую туманную зыбь бреду почти на ощупь. Сонно и тихо кругом. Прохлада чайной ложечки из тяжелого металла, плеск воды - остается ждать. За окном потихоньку просыпается город. Ночью шел дождь и круши домов будто глянцевые. Бархатная серость постепенно светлеет, словно смущаясь покрывается легким румянцем. Воздух густой, влажный и по-весеннему свежий. И среди этого тихого утра, сотканного из атласа и бархата, начинает рождаться чудо…Темная пена поднимается над туркой, разливая бодрящий аромат, который щекочет ноздри и призывает все же проснуться, и вот уже ладони греет тонкая чашка, в которую налит терпкий напиток. Медленно-медленно сны отступают в серую даль утра. Это «мое» утро... Это «мой» кофе, «мои» крыши за окном. Ах, как жаль, что это не Париж! Мгла отступает, сквозь тучи пробивается робкий луч восходящего солнца, озаряя крыши домов ослепительным блеском. В открытое окно доносится запах моря и ванили из кондитерской неподалеку, прохладный воздух своими белыми крыльями режут чайки. Вот такое тихое, томное, ароматно-терпкое, бодрящее умиротворенное, пастозно-сияющее утро.